.когда-нибудь это замкнется. потоки энергии вскружат листву,
которая с шелестом жмется к сухим тротуарам. и я не усну
ночами пропахшими ветром, принесшим нам запах дождей ноября.
в промозглой квартире как в фетр в мечты завернусь, ожиданье терпя.
.в тончайшую нитку сжимая упрямством свои вечно бледные губы,
я молча весь мир проклинаю - как будто бы сам я никак не оттуда.
.как будто вокруг все чужие, не люди, ни волки - а тени иного,
кривые, гротескно-большие - их сотни, их тысячи - больше, чем много.
.с разбитых зеркал улыбаясь, они дико воют на желчные луны,
царапают стекла, пытаясь порвать свои рамки, как росчерком струны.
.и в дикости хохота, в крике, утробным сопрано хрусталь разбивая,
исчезнут со звоном улики, рассыпятся в пыль - их никто не узнает.
.а я замыкаю ресницы, как клеммы они поискрят и затухнут..
.во тьме коридор, рамы-лица, когда же холсты, как страницы пожухнут?
.когда их покроет короста, чтоб больше не видеть ни рамы, ни лица?
.но в жизни всегда все не просто - не хочешь смотреть? так изволь застрелиться.
легкою поступью осень взойдет на престол, тихо звякнув стилетом -
мы так ничего и не спросим - мы знаем, что сталь приготовлена лету.
а ветер, нам запах принесший дождей ноября сквозь открытые окна,
засохшие листья неспешно прижмет к тротуару, где те и намокнут.

Подпись автора

Я хочу твои губы - рядом.
Я хочу твои пальцы - в связку.
Мне тонуть в твоем взгляде - надо.
Погружаясь в него - как в сказку.
Голос твой для меня - соната.
А слова - череда романов.
Мне до боли все это - надо -
Попадаться в твои капканы.
Рвать душевный плюмаж - в клочья.
Звать тебя по ночам - воем.
Я б поставить хотел - точку.
Как трофей тебя взять - боем.
Чтоб на лезвии сабли - кровью,
Чтоб на пике эмоций - страстью,
Довелось мне влюбиться - болью.
Довелось оступиться - властью.
Но припаяны взглядом - к взгляду
И протянуты пальцы - навстречу
Мне иного не надо - ада,
Только этот - и то - навечно.

Отредактировано Gothom-bauk (04-03-2013 13:28:36)

Подпись автора

Я извожу чернилами листы - из года в год. Одно и то же.
И нет проклятья большего, похоже, чем видеть эти призрачные сны.
Когда-нибудь и я дойду до точки. Пока лишь запятые и дефис,
Сыграть бы роль свою на бис и разорвать написанные строчки.
А ночь, ласкаясь, ляжет у окна. Я пальцы запущу ей под одежду.
И разожгу в душе своей надежду на то, что мне надежда не нужна.
Я тот, кто не бывает светел. Ни для кого. Ни разу. Никогда.
В моих глазах осколки льда, я весь - как жгучий зимний ветер.
Я дымом сигаретным заглушу все то, что люди болью называют
И от чего бессмысленно страдают - кроваво-ртутной фразой запишу.
Мне дела нет до ваших глупых слез, до трепетно-наигранного счастья.
Я выбрал путь бессменного всевластья. В нем места нет для разноцветных грез.
В нем черно-белый строгий колорит и серость тени где-то возле края
Он не ведет до самых створок Рая. Он душами в агонии покрыт.
Аккомпонируют мне на пути моем лишь крики, стоны и рыданья
И тихий смех в обрывках мирозданья из щели, где он заживо сгниет.
Я знал, на что иду. Я знал, где ставил росчерк. И многое узрел задолго до начала.
Я с детства был один. Как зверь, и одичало не узнавал во строчках филигранный почерк.
И год за годом цепью из криков, стонов, боли все тянутся за мной последствия всего, что выбрал я тогда -
Ведь эта кровь отныне, во век и навсегда - напоминание о выбранной мной роли.
Я допишу строку, поставлю запятую, и ароматный дым заполнит снова грудь.
Я - Темный Лорд и я, избрав однажды Путь, пройду им до конца, не протестуя.
Когда-нибудь, возможно, придется ставить точку. И я ее поставлю, как кляксу из чернил.
Но буду я уверен, что жизнь свою прожил, не изменив себе ни в одной строчке.

TMR.

Подпись автора

Мир чупа-чупсов, несквиков и колы
Мир кед, потертых джинсов и глэм-рока
Мир - детский сад и школа-школа-школа
Как непрерывная черта без срока
Мир глянца, мишуры и ярких страз
Мир интернета в полноте значенья
Мир сук, ублюдков, подлецов, зараз
Мы все такие, все - без исключенья.
Мир с купленною верностью и дружбой
Мир с проданной задешево любовью
Мир "как дела?" "ты больше мне не нужен"
А после бритву обмывая кровью.
Мир горьких вечеров со вкусом кофе
Мир изнасилованных в строчки дневников
Мир полный гениями, звездами и профи,
Ну а на деле - полный дураков.

Подпись автора

Ненавижу весну, как преддверие лета.
стучит капель.
Я себя полосну тупым стилетом.
сорву с петель.
Меня сводит с ума зеленеющих почек
шершавый скрип.
Я хотел бы ломать от деревьев до строчек,
срываясь в хрип.
И журчанье ручьев мне набатом по коже,
кинжалом в грудь.
Я во снах слышу рев, он пророчит мне тоже,
что не вернуть
Белоснежное облако, снег и метели,
и царство льда.
А душа моя волоком, через капели,
летит туда,
Чтобы вновь ощутить где-то в белых руках
у январских вьюг
То, что призвано жить в круговерти - как страх
от весенних мук.
И глаза закрывая, с лазуревым омутом -
веки жжет,
Вновь до бреда мечтаю я лишь об одном -
что весна умрет.

Подпись автора

Разбились слова о гранитный уступ твоих глаз,
Удача спала в этот томный предсумрачный час,
Деля мои подвиги между моим пораженьем,
Открыв двери логики с бледным твоим отраженьем.
Ломались-корежились принципы, взгляды, устои,
Формальности ожили там, где копейки не стоят..
Условия новой игры поражали мое воображенье,
Смеялись и плакали вместе с твоим отраженьем,
Логически строили новую плаху для счастья;
Ее обусловили важной и нужною частью
Стратегии цельной, победной и верной, как знамя,
Теряя прицельно лишь жаркое красное пламя,
Разрозненно, искрами тлеющее в меде ночи..
Его бы канистрами, литрами, но раны еще кровоточат..
Йодом бы выплеснуть все это в рубцы багровые,
Но то, что не даст нам уснуть - порежет еще на новые.
Дальнейшее ж - бездны дно - не найдено, не изведано..
Желание у меня одно - будь самым со мною преданным.

Отредактировано Gothom-bauk (10-03-2013 22:05:16)

Подпись автора

Когда мы долго не рядом, чистилище - дни, ночи адом мне кажутся.
Увидеть бы мне поскорее улыбку твою подобрее, и взгляды в узел завяжутся.
Хочу обвивать руками твой стан -
Неземной и хрупкий -
А сердца ударов гулкий нам рокот свыше дан.
И слушать его бесконечно, до дрожи пульса под кожей,
Ведь все, что дано нам - не вечно, поэтому в сто крат дороже.

Подпись автора

Бог живет напротив, в такой же пятиэтажке
Курит на кухне, варит борщи и кофе
Многие думают – Бог кажется очень важным,
Многие думают – Бог, несомненно, профи.
Я его вижу сквозь щели оконных ставен.
Ветер несет окурок к фасаду дома.
Многие думают – бог нас давно оставил
Многие думают – бог, несомненно, помер.
Он подставляет пальцы для первой капли,
Шепчет молитвы грому по-детски чутко.
Многие думают – Бог – это острый скальпель
Многие думают – бог – это просто шутка.
Многие ищут, многие – понарошку,
Но нет атеистов в рухнувшем самолете.
Бог улыбается, чешет за ухом кошку.
Он от меня всего лишь в одном пролете.

Подпись автора

Такие, как мы, не заводят семьи.
Ведь вдруг придется до смерти драться.
Пожили - мало, ушли - как тени.
За это, впрочем, нас и боятся.

Подпись автора

Снег не верит, что в город ворвался март,
Рассыпается хлопьями до земли.
Мы прошли по дорогам со старых карт,
От слепого счастья до нелюбви.
Что у нас осталось, мой лучший друг?
Мои надежный и самый прекрасный враг.
Небо падает, рушится все вокруг,
Кончен бой, я сдался. Вот белый флаг.
Я не жду пощады, руби с плеча,
Ночь шагает по небу, глотает дым.
На моей груди, как клеймо, печать:
''Его сердце умерло молодым".
Что у нас осталось? - твои холсты,
Пачка ''Мальборо'', скисшее молоко.
Нам с тобой делить нечего. Мы пусты.
/пустота не равняется: ''мне легко"/
У свободы с привкусом дежавю,
/мы с тобой повторяемся раз в сто лет/,
Есть жестокое правило: я люблю,
''Я люблю тебя" - больше, чем твое ''нет''.
Я иду в тени. Из стекла витрин
Уроборос смотрит пустым зрачком.
Я - одна из сотни твоих картин.
Неоконченных, брошенных на балкон.
Мой черед. Ты выбыла из игры,
На доске оставила короля.
Ты разрушила небо, и все миры.
Ты разрушила небо внутри  меня .
Снег не верит, падает, с крыш скользя,
Рассыпается хлопьями до земли.
'' Я  люблю'' -  сильней  твоего ''нельзя''.
Только  я   сильнее   своей   любви .

Подпись автора

.этой осенью листья падают вверх
.капли красной рябины пол неба устлали
.в нашей жизни нельзя все списать на успех
.есть и Бог - мы всего лишь Его не узнали..

Подпись автора

Посвящается Артано.

это как быть помятым его рукой, стертой перчаткой,обручем для волос.  это когда тебя ведут за собой и ты идешь, зная, что под откос. а за окном терзают протяжный стон, бьется в ушах, сжимает,  как нервный тик.
он говорит: имя мне легион. ты отвечаешь: я, как всегда,  привык.
молча сидеть, кипятить в полночь остывший чай, видеть его ладони в развилках вен.
он говорит: не надо меня любить.
ты отвечаешь: видимо, насовсем.

Подпись автора